иосифбродский пишет в уютный бложик:
"Декабрь всегда подобен подсчёту ложек
в буфете после очередного гостя".
находит удачный фон.
ухмыляясь, постит.
встаёт, подходит к окну, замечая мельком,
что день, родившись едва, уже потемнел, как
любая снежинка, секунду прожив в полёте,
становится каплей в чавкающем болоте,
источником мокрых ног, затяжной простуды.
вздохнув, надевает рубашку, моет посуду,
рыдает в кошку. Кошка не замечает.
и снова подходит к окну. Окно заметает.
по небу плывут созвездия и кометы.
иосифбродский пьёт чай, читает комменты,
изящно шутит, выглядит страшным снобом.
в рубашке. с чашкой. в туфлях на босу ногу.
потерянный день летит за окном метелью
иосифбродский встаёт. У него смятенье.
рыдает в кошку (зачем ещё в мире кошки).
глядит в календарь.
уныло считает ложки.
__Аля Кудряшева__
***
Если в снах не сворачивая просто идти по прямой
Что бы ни снилось, ты вновь попадешь домой
Мокрым пустым двором к своему окошку
Там тебя ждут, продолжается мягкий свет
Будто ты дома, хотя тебя дома нет
Здесь мы гуляли, здесь потерялась кошка
Светится лист, словно фонарь в ночи
Хочешь войти, но ты потерял ключи
Кто мы такие, помнят ли нас соседи
Кто мы теперь и надо ли нам туда
Спрячемся здесь — нас не найдет беда —
Только, проснувшись, мы никуда не едем
Мы ничего не помним
И даль светла
Пятнами лунных комнат
Стеклом стола
Обреченность последнего света
Ни то ни сё
Мы потеряем это
мы потеряем всё
Мы потеряем это
мы потеряем всё
__Ася Климанова__
